Perché Aragorn.
E perché le Dolomiti.

Sono anni che frequento le montagne del Veneto. Il Passo San Pellegrino, il Cansiglio, i boschi intorno a Falcade e Caviola. Li conosco in tutte le stagioni — con la neve, con la nebbia bassa di ottobre, con quella luce piatta di luglio che trasforma i pascoli in qualcosa di irreale.

E da anni, camminando su quei sentieri, mi capitava di pensare la stessa cosa: qui ci vorrebbe un ramingo.

Non è una metafora. Intendo proprio questo: guardavo un bosco, un passo tra le rocce, una radura nebbiosa all’alba, e vedevo già la scena. La figura solitaria con il mantello, la mano sull’elsa della spada, gli occhi che scrutano l’orizzonte. Le Dolomiti non assomigliano alla Nuova Zelanda di Peter Jackson — sono qualcosa di diverso, più selvatico, meno addomesticato. E proprio per questo, almeno nella mia testa, erano perfette.

Strider’s Tale non è nato in una sala montaggio o davanti a uno schermo — è nato su quei sentieri, un passo dopo l’altro.

Chi ha letto il Signore degli Anelli sa che c’è una storia che i film di Jackson non hanno mai raccontato. È nelle Appendici — quelle pagine dense e preziose che Tolkien ha lasciato in fondo al volume, come una porta socchiusa su un mondo più vasto.

È la storia di Aragorn da giovane. Di Estel, il ragazzo cresciuto a Gran Burrone senza sapere chi fosse davvero. Del giorno in cui Elrond gli ha rivelato la sua vera identità e il peso che portava con sé. Degli anni che ha trascorso come Ramingo nelle terre selvagge, a proteggere genti che non sapevano nemmeno della sua esistenza.

È una storia di sacrificio silenzioso. Di visione a lungo termine. Di qualcuno che fa la cosa giusta senza aspettarsi riconoscimento.

Nessun film l’ha mai raccontata. Nessun fan film, nel mondo, l’ha mai portata su schermo in modo serio. E in Italia non esisteva ancora nulla di simile — nessun progetto fantasy di questo livello, nessuno che avesse mai pensato di portare la Terra di Mezzo tra le nostre montagne.

Quella combinazione — una storia inedita, paesaggi straordinari e inesplorati, un’assenza tutta italiana da colmare — era troppo precisa per ignorarla.

A metà delle riprese, con una crew di circa trenta persone che lavorano nei weekend per pura passione. Con costumi costruiti a mano, coreografie di combattimento studiate per mesi, effetti visivi sviluppati da qualcuno che di giorno fa altro e di notte insegue questa visione insieme a me.

Con Falcade e Caviola e il Cansiglio che per la prima volta nella loro storia stanno diventando un set cinematografico.

Non lo notano ancora, i comuni dove abbiamo girato. Non sanno che ci siamo stati. Ma un giorno, quando il film sarà finito, potranno dire che lì è stato girato qualcosa.

E questo, per me, vale già tutto.